Это время, в которое писались мои любимые стихи. пушкина я не люблю, Лермонтова тоже, а вот Пастернака, Бродского, Евтушенко, Ахмадлину обожаю.

Предлагаю преводить здесь свои любимые стихи, можно отрывки, кусочки ,четверостишья.

Один из моих любимых стихов:

Было темно. Я вгляделся: лишь это и было.
Зримым отсутствием неба я счел бы незримость небес,
если бы в них не разверзлась белесая щель, -
вялое облако втиснулось в эту ловушку.
Значит, светает... Весь черный и в черном, циркач
вновь покидает арену для темных кулис.
Белому в белом - иные готовы подмостки.
Я ощущал в себе власть приневолить твой слух
внять моей речи и этим твой сон озадачить,
мысль обо мне привнести в бессознанье твое, -
но предварительно намеревался покинуть
эти тяжелые и одноцветные стены.
Так я по улицам шел, не избрав направленья,
и злодеянье свое совершал добродетельный свет,
не почитавший останков погубленной ночи:
вот они - там или сям, где лежат, где висят -
разъединенной, растерзанной плотью дракона.
Лужи у ног моих были багрового цвета.
Утренней сырости белые мокрые руки
терли лицо мое, мысли стирая со лба,
и пустота заменила мне бремя рассудка.
Освобожденный от помыслов и ощущений,
я беспрепятственно вышел из призрачных стен
огорода, памяти и моего существа.
Небо вернулось, и в небо вернулась вершина -
из темноты, из отлучки.


Вот еще


По улице моей который год
звучат шаги - мои друзья уходят.
Друзей моих медлительный уход
той темноте за окнами угоден.

Запущены моих друзей дела,
нет в их домах ни музыки, ни пенья,
и лишь, как прежде, девочки Дега
голубенькие оправляют перья.

Ну что ж, ну что ж, да не разбудит страх
вас, беззащитных, среди этой ночи.
К предательству таинственная страсть,
друзья мои, туманит ваши очи.

О одиночество, как твой характер крут!
Посверкивая циркулем железным,
как холодно ты замыкаешь круг,
не внемля увереньям бесполезным.

Так призови меня и награди!
Твой баловень, обласканный тобою,
утешусь, прислонясь к твоей груди,
умоюсь твоей стужей голубою.

Дай стать на цыпочки в твоем лесу,
на том конце замедленного жеста
найти листву, и поднести к лицу,
и ощутить сиротство, как блаженство.

Даруй мне тишь твоих библиотек,
твоих концертов строгие мотивы,
и - мудрая - я позабуду тех,
кто умерли или доселе живы.

И я познаю мудрость и печаль,
свой тайный смысл доверят мне предметы.
Природа, прислонясь к моим плечам,
объявит свои детские секреты.

И вот тогда - из слез, из темноты,
из бедного невежества былого
друзей моих прекрасные черты
появятся и растворятся снова.

Вобщем то можно долго приводить стихи, отрывки. предлагаю обсудить и поделится поэзией

Еще один поэт погиб, изжога доконала.
Конкретных губ кривой изгиб, закрыли веки Жало
Двух глаз и руки на груди покоятся прохладно.
Вдова от горя бигуди забыла снять, да ладно, всё под платком.
Река и пыль, фальшивый крик кларнета, а над рекой горит ковыль.
"Жаль, песня не допета", - сказал над гробом друг - артист,
привычный к мизансценам.

Поп был дороден и басист, подсчитывали цены администраторы могил.
Жара в виски стучала. Поэт запах.
Что было сил, вдова запричитала.
"Пора закапывать", - сказал рабочий ломом тихо и подал знак.
Поп спел финал, закапывали лихо.
Потом был стол и звон, и гул. Вдова тихонько ела,
И кто-то вскоре хохотнул, сжимая чье-то тело.
Поп успокаивал, любя, вдову, мол, все там будем,
Но твоего богатыря - поэта не забудем.
И предложил артист допеть поэтом недопетое,
И грянул хор, взревела медь про радостное лето.

да, Шевчук поэт сильный, на мой взгляд лучшее у него это Метель августа, а еще с альбома единочество

Как жить - на собрании подскажут,
Что пить - почитай в указе,
Что есть - в "Полезных советах".
Указ прочитай три раза,
И два о крылатых ракетах,
Где жить - разузнай в Исполкоме,
На что - разве это важно?
Что петь тебе скажут в Горкоме,
Борцом будь за мир отважным!
С кем спать - спроси у ячейки,
Дадут там ответ достойный.
Позором клейми недоделки!
"НЕТ!" крикни звёздным войнам!
Что не так - обратись в газету
и в радиопередачу. -
Помогут отцовским советом
И недруги все заплачут.
Зарплату отдай в Фонд Мира,
Пусть в мире смеются дети.
С начальством будь скромным и смирным,
Оно за тебя в ответе.
Вступай в ДОСААФ скорее!
Крепи страны оборону!
В месяц тридцать копеек -
И за оборону спокоен.
Партии нашей слава!
Пройдя, поклонись Обкому.
Да здравствует наша держава,
Великие наши законы!
В жизнь Ильича заветы!
Вперёд с нами, алые стяги!
Все мы за мир в ответе,
Поднимем повыше флаги!

«Посреди высотных башен
вид гуляющего...» Как,
как там дальше? Страшен? Страшен.
Но ведь был же, Миша, знак,
был же звук! И, бедный слух
напрягая, замираем,
отгоняя, словно мух,
актуальных мыслей стаи,
отбиваемся от рук,
от мильона липких рук,
от наук и от подруг.
Воздух горестный вдыхая,
синий воздух, нищий дух.

2. Синий воздух над домами
потемнел и пожелтел.
Белый снег под сапогами
заскрипел и посинел.
Свет неоновый струится.
Мент дубленый засвистел.
Огонек зеленый мчится.
Гаснут окна. Спит столица.
Спит в снегах СССР.
Лишь тебе еще не спится.

3. Чем ты занят? Что ты хочешь?
Что губами шевелишь?
Может, Сталина порочишь?
Может, Брежнева хулишь?
И клянешь года застоя,
позитивных сдвигов ждешь?
Ты в ответ с такой тоскою —
«Да пошли они!» — шепнешь.
....
И так далее. Это Тимур Кибиров. Перед поэмой эпиграф:

ЭПИСТОЛА
О СТИХОТВОРСТВЕ


Все произведения мировой литературы я делю
на разрешенные и написанные без разрешения.
Первые — это мразь, вторые — ворованный воздух.
Писателям, которые пишут заведомо разрешенные вещи,
я хочу плевать в лицо, хочу бить их палкой по голове...

Осип Мандельштам



http://modernpoetry.by.ru/proekt/kibirov.htm#epistola

А кому нравится Бродский,а?

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но неважно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях;
я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;
поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне --
как не сказано ниже по крайней мере --
я взбиваю подушку мычащим "ты"
за морями, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты,
как безумное зеркало повторяя.

РАзве это не гениально? Я это стихотворение наизусть знаю.. а вы знаете о чем оно?

оно о надвигающейся белочке

GRRR о чем это вы? он не пил.

может, ел?

а знаете что цинизм это ущербность? Одна из самых жестоких и опустошающих человека ущербностей.

наверное сначала какие-то другие ущербности опустошали душу, вот и развился цинизм доверие там, беспричинная доброта к людям...

GRRR

вот именно

Lans-BUU BUU
Пил-ел, неважно, но "надцатого мартобря" это прямое указание на безумие (цитата из Гоголя).
А как бы ты сказал, о чем это стихотворение?

А как бы ты сказал, о чем это стихотворение?
да-да!

Джей А как бы ты сказал, о чем это стихотворение о чем это стихотворение сложно сказать, ибо это сказано в самом стихотворении, поэтическим языком и по-другому о нем сказать сложно.
Человек, лежит ночью в кровати, у него бессоница и он вспоминает один из своих ярких романов, при чем не помня ни имени того с кем это было,ни где это было, ни когда, он просто вспоминает образ и дико тоскует по тому, как тогда с ней было хорошо. И обращается к ней. Посылая свою тоску в прошлое , в нее. И он понимает, что она далеко, между ними время и расстояние и больше он ее никогда не увидит.

Этот стих - образец совершенного поэтического искуства - точная и сильная манифестация чувств.

но ведь возможно такое толкование, что бессоница у него от водки? а она часто, как всем известно, предшествует делирию. и вот, во время бессоницы, его начинают навещать навязчивые угрожающие видения, возникаю страхи, он в ужасе мычит, пытается спрятать голову под подушку, кутается в простыню... да и бред уже наличествует - всем известно, что континенты стоят на китах, а не на ковбоях

GRRR у него кутание и мычание не от водки, а от тоски и ностальгии, месту водки, и другого алкоголя в этом стихе, увы нет. Я читал биографию Бродского, самые разные эссе о нем, статьи, смотрел фильм Прогулки с Бродским, так вот он очень много курил, это да, но проблем с алкоголем у него не было, посмотрите на его красивое интеллигентное лицо, послушайте его голос, вслушайтесь в его еврейскую картавость и вы удостоверитесь, что он не алкоголик.

Он большой, своеобразный автор целого литературного мира.

вот он

а почему ты все бродскому алкоголизм хочешь припаять? это не у него, а его лирического героя. ты же не переносишь стихи от лица лирического героя скажем сергея шнурова на лично шнурова? а с бродским можно, да?

GRRR ну автор чтобы описывать чувства лирического героя, должен сам знать что это за чувства, испробовать их на себе не так ли? А иначе как он пишит? По представлениям, на ощупь?

Lans-BUU BUU
по идее должен знать, а не писать по представлениям, конечно. с другой стороны, пушкин анчар не грыз, чтоб узнать, что он смертельный и лермонтов из монастыря не сбегал. на то и Вдохновение. или вдохновение


обрати внимание - рифма нарушена неспроста

GRRR другой стороны, пушкин анчар не грыз, чтоб узнать, что он смертельный и лермонтов из монастыря не сбегал так то совсем другое, то не стихи, то поэмы, это проза в стихах, а поэты в стихах всегда пишут о себе, а иначе зачем? ''а мы все поем о себе, о чем же нам петь еще?'' БГ.
Это отражение себя, своего нутра, духа, мысли, в поэзии нет места выдумки, а значит и пишутся они всегда от лица пишущего, иначе это ложь или лукавство.
Поэмы же имеют героев с именами и сюжет, чего нет в стихах, естественно, что Лермонтов это не Мцири.

Lans-BUU BUU
так то совсем другое, то не стихи, то поэмы, это проза в стихах, а поэты в стихах всегда пишут о себе, а иначе зачем?]
ну анчар к примеру не поэма, так что получается сам грызть должен был?

и если проза без рифмы, "прозная" - тоже про себя - и про конана-варвара? и про ктулху? и про волконского?

GRRR и если проза без рифмы, "прозная" - тоже про себя - и про конана-варвара? и про ктулху? и про волконского? очень странный вывод. Я такого не говорил. Конечно нет. Но очевидно, что некоторые свои черты авторы приписывают своим героям. И что собссна? МЫ говорили о поэзии, в прозе совсем другие законы, она менее личная.