Камрад
|
Я вот недавно купила сборник «новой женской прозы» – «Брызги шампанского», называется. Обложка – в лучших традициях бульварных романов: огромная алая роза истекает кровавыми слезами прямо на громкий анонс – «Каждый рассказ – шедевр, в малом пространстве которого, как в капле воды, отражается космос женской души». Это было сильнО, и я не устояла. А зря…
Самое сильное там – вступительная статья-ода «новым амазонкам изящной словесности», которые, стойко пройдя через все гонения безжалостных редакторов-мужчин, отказывавшихся печатать «бабью прозу», все ж таки пошли напролом, решившись ответить «женской энергией на мужскую агрессию» и добились выпуска того сборника, который имеет счастье держать в руках читатель, то есть я (несчастная!) По прочтении статьи, мне открылись вещие зеницы на целую «плеяду талантливых женщин-прозаиков»: нину Габриэлян, Раду Полищук, Ольгу Постникову, Нину Шурупову, Аллу Бархоленко, Алису Поникаровскую и еще два десятка имен, которые я видела и слышала впервые, несмотря на их «бурную» литературную деятельность в последнее десятилетие…
Не буду больше нападать на «редкие и пока еще слабые цветки в оранжерее» женской прозы, ибо, согласно уставу, их надобно «поощрять» и «лелеять», а не «высмеивать и вытаптывать». Но – признаюсь! – меня хватило только на первый рассказ. К несчастью для остальных 22 авторов, это был рассказ Ирины Полянской «Бедное сердце Мани». Читать 20строчные метафоры лично я считаю выше своих, ибо чрез все это витиеватое словотворство пробраться к смыслу ой как тяжко. Ну не понимаю я, какой смысл писать: «Но вот телефонный звонок крючком за губу выдергивает ее из сна» или «и вдруг звонок ржавым гвоздем царапает слух, отверстый для музыки сфер, для младенческого лепета любви», когда можно коротко и ясно сказать: «У нее зазвонил телефон»! И уж совсем меня убило - «сердце ее превратилось в один разверстый, остановившийся взгляд, который, напрягшись всеми своими калейдоскопическими смотрилищами, все равно не может проникнуть внутрь другого тела»… Может, просто время такое – постмодернизм и упадок? Того же Сорокина или Ерофеева я тоже не могу себя заставить прочитать. Хотя у Ерофеева есть весьма интересный сборник эссе «Мужчины», безо всяких «смотрилищ» и «ржавых гвоздей». А вот женская проза у меня не идет никак…
Неужели в России нет писательниц? И кто они? (на ум никого, кроме Т. Толстой не приходит...хотя может еще З. Гиппиус).
Я про писательниц, а не про поэтесс. Хотя самую талантливую пэтессу, на мой взгляд, Эмили Дикинсон никто и не вспомнил. Да и именами никто не удивил. Хочется как-то расширить свой кругозор, а не убеждаться в том, что женский шедевр - это её дети.
А ещё недавно, пришлось выслушать интересное мнение (высказывалась женщина), что женщина не может быть писательницей, потому что (цитирую неточно)..."...ей не хватает усидчивости...у нее мысли скочут и не дают ей до конца какую-то линию повествовательную (философскую) провести..."
|
Особенно меня убили:
