Но кто мы и откуда?
Когда от всех тех бед,
Остались пересуды,
А Нас с Тобою - нет!

Живу - никто не нужен.
Взошел - ночей не сплю.
Согреть чужому ужин -
Жилье свое спалю.
Луну заманим с неба
В ладонь, коли мила..
Ну а ушел - как не был.
И я - как не была.
Гляжу на след ножовый:
Успеет ли зажить
До первого чужого,
Который скажет: "Пить".

Спорили до умопомрачения...
До потери голоса и сил...
Да, я был неправ! Но тем не менее
Ты великодушно уступил...
Победив, но разгадав неисренность,
Я победы не приму своей.
Чтоб и дальше не считал ты Истину
Собственностью личною своей!

И еще очень нравится:

А было бы хорошо,
Чтоб в людях жила отвага!
Чтоб каждый по городу шел,
И сбоку болталась шпага!
Как сладко за пошленькое словцо,
За подленькую опечатку
Врагу в перекошенное лицо
С оттягом швырнуть перчатку!
И нас бы тогда не попутал бес:
Напуганный звоном шпаги,
Никто бы без очереди не лез,
В нос тыча свои бумаги...

Вспомнил, что еще оказывается помню наизусть -

Я ненавижу человечество,
Я от него бегу спеша.
Моё единое отечество -
Моя пустынная душа.

****************************
My mistress' eyes are nothing like the sun;
Coral is far more red than her lips' red:
If snow be white, why then her breasts are dun;
If hairs be wires, black wires grow on her head.

I have seen roses damask'd, red and white,
But no such roses see I in her cheeks;
And in some perfumes is there more delight
Than in the breath that from my mistress reeks.

I love to hear her speak,--yet well I know
That music hath a far more pleasing sound;
I grant I never saw a goddess go,
My mistress when she walks, treads on the ground;

And yet, by heaven, I think my love as rare
As any she belied with false compare.

еще:

Жемчужина небесной тишины
На звездном дне овьюженной лагуны!
В твоих лучах все лица бледно-юны,
В тебя цветы дурмана влюблены.

Тоской любви в сердцах повторены
Твоих лучей тоскующие струны,
И прежних лет волнующие луны
В узоры снов навеки вплетены...

Твой влажный свет и матовые тени,
Ложась на стены, на пол, на ступени,
Дают камням оттенок бирюзы.

Платана лист на них еще зубчатой
И тоньше прядь изогнутой лозы...
Лампада снов, владычица зачатий!
-----------------------------------------------
...а раньше в молодости знал наизусть весь венок...

О тихий Амстердам
С певучим перезвоном
Старинных колоколен!
Зачем я здесь — не там,
Зачем уйти не волен,
О тихий Амстердам,
К твоим церковным звонам,
К твоим, как бы усталым,
К твоим, как бы затонам,
Загрезившим каналам
С безжизненным их лоном,
С закатом запоздалым,
И ласковым и алым,
Горящим здесь и там
По этим сонным водам,
По сумрачным мостам,
По окнам и по сводам
Домов и колоколен...

Пляшет перед звездами звезда
Пляшет колокольчиком вода
Пляшет шмель и в дудочку дудит
Пляшет перед скинией Давид.

Плачет птица об одном крыле
Плачет погорелец на золе
Плачет мать над люлькою пустой
Плачет крепкий камень под пятой.

Я входил вместо дикого зверя в клетку,
выжигал свой срок и кликуху гвоздем в бараке,
жил у моря, играл в рулетку,
обедал черт знает с кем во фраке.
С высоты ледника я озирал полмира,
трижды тонул, дважды бывал распорот.
Бросил страну, что меня вскормила.
Из забывших меня можно составить город.
Я слонялся в степях, помнящих вопли гунна,
надевал на себя что сызнова входит в моду,
сеял рожь, покрывал черной толью гумна
и не пил только сухую воду.
Я впустил в свои сны вороненый зрачок конвоя,
жрал хлеб изгнанья, не оставляя корок.
Позволял своим связкам все звуки, помимо воя;
перешел на шепот. Теперь мне сорок.
Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной.
Только с горем я чувству солидарность.
Но пока мне рот не забили глиной,
из него раздаваться будет лишь благодарность.

Изменено: Шмардак, 10-09-2001 в 14:16

Посылаю тебе, Постум, эти книги.
Как в столице? Мягко стелют? Спать не жестко?
Как там цезарь, чем он занят - все интриги?
Все интриги, вероятно, да обжорство.

Был в горах, сейчас вожусь с большим букетом.
Разыщу большой кувшин, воды налью им.
Как там в Ливии, мой Постум - или где там?
Неужели до сих пор еще воюем?

И вечный бой! Покой нам только снится.
И пусть ничто не потревожит сны!
Седая ночь... И дремлющие птицы
Качаются от синей тишины...

И вечный бой! Атаки на рассвете,
И пули разучившиеся петь.
Кричали нам, что есть еще бессмертье,
А мы хотели - просто уцелеть!

Простите нас! Мы до конца кипели,
Мы падали на низенький бруствер,
Сердца рвались, метались и храпели,
Как лошади, попав под артобстрел.

Скажите там, чтоб больше не будили!
И пусть ничто не потревожит сны!
Что из того, что мы не победили?!
Что из того, что не вернулись мы?!

Иосиф Бродский

Солдат! Не спрашивай себя,
Что, как и почему.
Коль знамя в бой тебе ведет -
Шагай во след ему!

И легионы безбожников пусть окружают нас!
Не считая ударов,
Руби и круши!
Вот тебе весь приказ!

Хвала и слава, честь, почет -
Игрушки, жалкий хлам!
Солдат, верши свой труд -
Он по плечу пожалуй только нам!

Грязи людской, человечьим грехам -
Место среди отбросов!
Долг исполняй свой!
И помни еще - не задавай вопросов!

Страданья и кровь, страданья и боль -
От века солдатский удел!
Крепче сжимай верный свой меч -
Где бы ты ни был! Везде!

Радуйся бою! Битве любой!
В яростной сече ликуй!
Много их было... Но будут еще
На кратком твоем веку!

А выйдет наш срок
И где б кто ни лег
Стечемся со всех сторон
Солдаты избранники -
Все мы тогда придем пред Господен трон!

Будет кровь наших ран
Знаком тех, кто избран,
Кто избран стоять перед ним!

Мы на верность ЕМУ присягнув одному
Одному ЕМУ верность храним!

Гордон Р. Диксон

Прям какой-то паладиновскмй гимн...

Немного Ф.Г. Лорки, немного из Дж.Р.Р.Толкина, немного Шекспира, немного Гумилева, немного Р. Киплинга, "Вересковый мед" Р.Л.Стивенсона, стихи из "Волкодава" М.Семеновой и стихи из "Рыцарь из ниоткуда" и "Летающие острова А. Бушкова (там указаны все авторы).
Еще кучу всяких по мелочи, но авторства не помню.

Знаю сам, что я зол, и порочен, и слаб,
Что постыдных страстей я бессмысленный раб,
Знаю сам, что небес приговор справедлив,
На мученье и страх бедняка осудив
Но безжалостный рок не хочу умолять
В страхе вечном пред ним не хочу трепетать
Кто-то создал меня, жажду счастья вложив.
Чтоб достигнуть его, нет ни воли, ни сил.
И владычной рукой в океан бытия
Грозной бури во власть кто-то бросил меня
И Бог весть для чего мне томиться велел
Скуку, холод и мрак мне оставив в удел.
Нестерпима надежд и сомнений борьба.
Уничьтожь ты меня, если нужно, судьба!
Уничьтожь! Но молю, поскорей, поскорей,
Чтоб на плахе не ждать под секирой твоей!..
«Ты не жил, не страдал», - говорят мне в ответ.
«Не видав, мудрено разгадать Божий свет.
Ты с тоскою своей, бедный отрок, смешон.
Самомнения полн твой ребяческий стон.
Твоя скорбь – просто тень, а гроза – впереди.
Торопиться к чему? Подожди, подожди…»
Не поймете вовек, мудрецы-старики
Этой ранней борьбы, этой юной тоски.
Не откроет ваш взор тайной язвы души,
Что больнее горит в одинокой тиши.

Этот рыцарь бедный
Никого не спас.
А ведь жил он в первый
И последний раз.
От него остались
Жажда быть собой,
Медленная старость,
Замкнутая боль.
Неживая сила,
Блики на воде.
А еще могила,
Он не знает где...

печальное...

В лесу родилась елочка.
В лесу и умерла...
И никому там радости
Она не принесла.

Еще Бродский "В горах"

Голубой саксонский лес.
Снега битого фарфор.
Мир бесцветен, мир белес,
точно извести раствор.
Ты, в коричневом пальто,
я, исчадье распродаж.
Ты - никто, и я - никто.
Вместе мы - почти пейзаж.

и т. д...

Я создана, как бы в чернЕ,
Как строчка из другого цикла.
Как будто не шутя, во сне
Из Твоего ребра возникла

М.Анчаров
Баллада про танк Т-34, который стоит у въезда в незнакомый город
Впереди колонн я летел в боях,
Я сам нащупывал цель,
Я - железный слон, и ярость моя
Глядит в смотровую щель!
Глядит в смотровую щель...
Я шел, как гром, как перст судьбы,
Я шел, поднимая прах!
И автострады кровавый бинт
Наматывался на трак!
Наматывался на трак...
Я пробил тюрьму и вышел в штаб,
Безлюдный как новый гроб,
Я шел по минам, как по вшам,
Мне дзоты ударили в лоб!
Мне дзоты ударили в лоб...
Я давил эти панцири черепах,
Пробиваясь вглубь норы,
И дзоты трещали, как черепа,
И лопались, как нарыв!
И лопались, как нарыв...
Обезумевший слон, я давил хрусталь,
Я сейфы сбивал с копыт!
Я слышал, как телефоны хрустят,
Размалываясь в пыль!
Размалываясь в пыль...
И вот, среди раздолбанных кирпичей, среди разгромленного барахла я увидел куклу. Она лежала, раскинув ручки, в розовом платье, в розовых лентах... Символ чужой любви, чужой семьи...
И я на куклу не смог наступить -
И потому - убит.
И потому - убит...
И занял я тихий свой престол
В весеннем шелесте трав...
Я застыл над городом, как Христос,
Смертию Смерть поправ!
И я застыл, как застывший бой...
Травянеют мои бока...
Теперь ты узнал: ведь я - Любовь!
Застывшая на века...

(Вообще-то это песня... но - СТИХИ. Я услышал ее очень давно и запомнил с первого раза. И помню до сих пор.)

__________________
...и Меч Без Имени сиял в его руке...

А вот еще... (Что-то сегодня на поэзию потянуло! )

У окна стою я, как у холста...
Ах, какая за за окном красота!
Будто кто-то перепутал цвета -
И Неглинку, и Манеж!
Над Москвой встает зеленый восход!
По мосту идет оранжевый кот!
И лоточник у метро продает
Апельсины цвета беж!
А в троллейбусе мерцает окно -
Просто, знаете - цветное кино!
До чего же это, братцы, смешно -
Не узнать привычный мир!
Этот негр из далекой страны
Так стесняется своей белизны!
И рубают рядом с ним пацаны
Фиолетовый пломбир!
И мотает головой постовой...
Он сегодня огорошен Москвой!
Ни черта он не поймет, сам не свой,
Словно рыба на мели...
А я по улицам бегу, хохочу!
Мне любые чудеса по плечу!
Фонари свисают (ешь - не хочу!),
Как бананы в Сомали!

А это - Филатов!

__________________
...и Меч Без Имени сиял в его руке...

Прочитал, проникся, вот только писать не буду. Кому интересно, возьмите Пушкина "Евгений Онегин", Лермонтова "Мцыри", Некрасова "Кому на Руси жить хорошо", Твардовского "Василий Тёркин" и почитайте, а лучше выучите наизусть

"Мцыри" - помню всего, могу хоть сейчас настучать!
"Теркина" - люблю страшно, но всего не помню наизусть, только "Смерть и Воин"...
Некрасов хорош, но не настолько, чтобы помнить наизусть...
А вот Пушкин - увы, не мой... Не пошел с самого начала - и все. А может, я до него еще просто не дорос. Тогда - встреча впереди!

Отчего не ходить в походы,
И на подвиги не пускатся,
И не странствовать год за годом,
Если есть куда возвращаться?
отчего не поставить парус,
Открывая далекие страны,
Если есть великая малость -
Берег родины за туманом?
Отчего не звенеть оружьем,
Выясняя вопросы чести,
Если знаешь: кому-то нужен,
Кто-то ждет от тебя известий?
А когда заросла тропинка
И не будет конца разлуке,
Вдруг потянет холодом в спину:
"Для чего?.."
И опустишь руки.

Помню два стиха Пушкина... "Я помню чудное мгновенье" и "Я вас любил, моя любовь еще быть может..." И Лермонтова, люблю Лермонтвоа... "Смерть поэта" (последние 17 строк на всю жизнь) и "Демон".

2 Otly
Про стихи ты зря. Стихи, это сперва чувства, это душа человека, который пишет его. Его переживание, его понимание, его мечты и тд.
А красивые стихи и настоящии поэты, определяются вдохновением. Оно и отличало великих от всех остальных... Причем чувство двойственное. Например у Лермонтова классно видно, когда он говорит, что без него жить не может, а другим советует его отгонять... И у Блока такая тема проходит...

Стихи - сто продукт вдохновения и чувств. А проза, можно и придумать. Стих тоже можно сичинить, но будут ли в сочененном чувства?

А настоящие поэты, прям ими говорят (ет у Бальмонта есть, что-то там про строчки).

5haman А настоящие поэты, прям ими говорят (ет у Бальмонта есть, что-то там про строчки).

О знал бы я, что так бывает,
Когда пускался на дебют,
Что СТРОЧКИ с кровью - убивают,
Нахлынут горлом и убьют.

Когда СТРОКУ диктует чувство,
Оно на сцену шлёт раба,
И тут кончается искусство,
И дышат почва и судьба.

И ещё о СТРОЧКАХ :

О если бы я только мог,
Хотя б отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти

Только это, вроде, Пастернак. Вот ведь, год прошёл с небольшим, всех забывать стала, не помню, чьё кого

Ну не знаю, не знаю... Практически 90 % стихов великих поэтовменя никаких чувств, а те стихи, что задевают струну в душе, обычно плохо написаны и не профессионалами. Вот например, до сих пор запомнилось, года два назад читал...

Gully Foyle is my name
And TeTra is my nation.
Deep space is my dwelling place,
The stars my destination.

Узнает кто нибудь? Наверняка нет Но это мои стихи. Во мне они звучат, хоть и писал их человек, рифмующий революцию с контрреволюцией