Садовая калитка откроется сама,
как сонник на зачитанной странице.
И незачем опять задерживаться взглядом на предметах,
что памятны до мелочи любой.
Ты искушен в привычках и сердцах,
и в красноречье недомолвок, тонких,
как паутинка общности людской.
А тут не нужно слов и мнимых прав:
всем, кто вокруг, ты издавна известен,
понятны и ущерб твой, и печаль.
И это – наш предел:
такими, верно, и предстанем небу –
не победители и не кумиры,
а попросту сочтенные за часть
Реальности, которая бесспорна,
за камень и листву.

Борхес.

Оказывается помню:

В субботу пятого апреля
Сырой рассветною порой
Передовые рассмотрели
Идущих немцев темный строй
На шапках – перья птиц веселых,
На шлемах – конские хвосты,
Над ними на древках тяжелых
Качались черные кресты.

Дальше не помню, и еще - много мест из Е. Онегина.

Первое, что всплыло:

Как открывается заржавевшая дверь,
С трудом, с усилием, забыв про то, что было,
Она, моя нежданная, теперь
Свое лицо навстречу мне открыла.
И хлынул свет, не свет, но целый сноп
Живых лучей. Не сноп, но целый ворох
Весны и радости. И, старый мизантроп, смешался я...
И в наших разговорах, в улыбках, восклицаньях...
Впрочем, нет - не в них совсем, а где-то там, за ними,
Горел, горел неугасимый свет, овладевая мыслями моими.
Открыв окно, мы посмотрели в сад.
И мотыльки бесчисленные сдуру,
Как многоцветный легкий снегопад,
К блестящему помчались абажуру.
Один из них уселся на плечо.
Он был прозрачен, трепетен и розов...
Моих вопросов не было еще.
Да и не надо было их, вопросов.
Н.Заболоцкий.

Кто нть читал такие?

Новый круг.
Приятный быстрый ветерок,
Нас обънимает всё лаская,
Весну нам дарит пролетая,
Ромашки белый лепесток,

Его несёт тот ветер-друг,
Ему он дарит свою волю,
Зачем хочу лететь с тобою,
Замкнулся снова во мне круг,

Но всё - равно я полечу,
Зачем опять, ах нет, не знаю,
Я так иль небо обретаю,
Иль снова умирать начну...

Или такие?

Бабочка.
В шкатулке бабочка лежала,
Булавкой вшита в бахрому,
Когда-то в воздухе порхала
И не мешала ни кому:

Большие крылья яркой краски,
Приятный всем зеленый цвет,
Как идеал и образ сказки,
Большая редкость долгих лет!

С цветка к цветку ,к нектару ближе,
Свободный медленный полёт
И поднимаясь выше-выше,
Всех грацией сума сведет!

Но среди тех кто видел это,
Нашёлся тот, что не стерпел,
Удар сачка и жизни нету,
Спасти ни кто б и не сумел...

В шкатулке бабочка лежала,
Булавкой вшита в бахрому,
Но цвет свой вскоре потеряла
И не нужна уж ни кому!

Но пусть глаза ,по цвету крыльев,
Останутся гореть века,
Надеюсь тот кто будет рядом,
Не спрячет за спиной сачка!

Это мои любимые стихи и первые удавшиеся!
Такова моя поэзия и конечно свои я наизусть знаю... ну есть конечно и другие любимые.. "На смерть поэта"

А мне вот что вспомнилось... По аське прислала одна знакомая...

Ты в другой стороне планеты,
Только нет проводам преграды.
Мы привязаны интернетом.
Мы как будто бы где-то рядом.

Мы как будто друг друга знаем,
Между нами кипят интриги.
Мы находим, потом теряем,
Только каждый из нас БЕЗЛИКИЙ...

Мы скитальцы, мы вечно ищем.
Но Инет не заменит жизни;
ТЫ и Я. Мы подобны нищим,
Мир реальный считая лишним.

Мы не ценим того, что важно,
И теряем, забыв об этом.
Наши чувства - они БУМАЖНЫ, -
Мы привязаны интернетом.

Между нами всё те же звёзды,
И моря, и шторма, и ветры...
Города, провода, вопросы...
Километры и километры...

По-моему - хорошо и правдиво. Только грустно...

Skiminok
Бред собачий. Во всех смыслах.

ЗЫ. Зафлеймили тему...

Skiminok
Между нами всё те же звёзды,
И моря, и шторма, и ветры...

Зачем грустно? Не надо декадансов!

Знаю есть неизвестная широта из широт!
Где нас дружба чудесная! Непременно сведет!
И тогда узнаем мы, что смело - каждый брался за большое дело!
И места в которых мы бывали люди в картах мира отмечали!

(Еще вспомнилось: "темная ночь разделяет любимая нас, и тревожная черная степь пролегла между нами... Верю в тебя, дорогую подругу мою, и поэтому знаю со мной ничего не случиться!")

Жизнь такова какова она есть и больше никакова и все таковы каковы и больше никаковы.

Владимир Вишневский: Любимая , да ты и собеседник...

О!Как внезапно кончился диван...

Вернулся муж, а мы в прямом эфире...

Пришел поэт и пролил свет...на скатерть...

Всё повторяется. Заново можно
Начать и с последним вздохом.
Но что совершилось, то совершилось.
И воду, которой ты долил вино,
Обратно уже не выльешь

Бертольд Брехт

Много помню из Есенина, его персидский цикл, вот еще Заболоцкий:

А если так, то что есть красота,
И почему ее обожествляют люди?-
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде...

Это-"Некрасивая девочка" , я помню ее всю.

tyh i kuoma
А я вот всего Есенина наизусть знаю. :dezl: (что на полках дома стоит - вообще все) И двухтомник Ахматовой. И Пушкина томов 5 из 10. Я в детстве занималась художественным чтением. В школе - как большое произведение, я его тут же наизусть - и меня все хвалили. Я еще "Сказки об Италии" Горького все знаю... результат - полный склероз. Ничего в голове не держится.

Romeo4755 Надо учиться забывать... Почему этому в школе не учат?

у меня со школьной программы мало чего задержалось, а вот всякая гадость типа
Что б летали самолеты. надо что б моторы кто то
им чинил хоть иногда. Вы со мнои согласны?-Да!
И остальные рекламные слоганы... Или вот еще:
Вот и утро, дождь закапал...
Да уж, я вчерася попил...
А во рту такая кака,
Какой нету даже в п....е
Sorry.... :о
Да уж, память- вещь избирательная...

[и]Ромео4755 [/и][и]А я вот всего Есенина наизусть знаю.[/и]
Снимаю шляпу.

tyh i kuoma Снимаю шляпу.
Надень, простудишься. :) (Я в том смысле, что много наизусть знать - ничего хорошего. Поэтому и за рекламу надо расстреливать - не за саму рекламу, а за то, что ее столько раз повторяют.)

Манни
Идёт бычок качается,
Вздыхает на ходу,
Ой досточка кончается,
Сейчас я упаду.
Самое ужасное, что в первоисточнике написано "Вот ДОСКА кончается". Настолько сбивает ритм, что никто этого не помнит. Или в моём издании опечатка?

У меня было написано:
Идет бычок качается
Вздыхает на ходу,
Вот-вот доска кончается,
Сейчас я упаду.

Нормальный ритм.

1. НОРМАЛЬНЫЙ ритм вот:
Идет бычок, качается,
Вздыхает на ходу:
- Ох, доска кончается,
Сейчас я упаду.
Для любителей этого стиха: http://www.nonsence.de/konkurs/stier.html

2. Думаю: где и когда так случилось, что Гумилев и Мандельштам остались в мозьгах народа, а Георгий Иванов - мимо, мимо, мимо... Чья злая козня?
Ку-ку-реку или бре-ке-ке-ке?
Крыса в груди или жаба в руке?

3. Вот вещь. Гарсия Лорка.
Я твое повторяю имя
по ночам во тьме молчаливой,
когда собираются звезды
к лунному водопою
и смутные листья дремлют,
свесившись над тропою.
И кажусь я себе в эту пору
пустотою из звуков и боли,
обезумевшими часами,
что о прошлом поют поневоле.

Я твое повторяю имя
этой ночью во тьме молчаливой,
и звучит оно так отдаленно,
как еще никогда не звучало.
Это имя дальше, чем звезды,
и печальней, чем дождь усталый.

Полюблю ли тебя я снова,
как любить я умел когда-то?
Разве сердце мое виновато?
И какою любовь моя станет,
когда белый туман растает?
Будет тихой и светлой?
Не знаю.

Если б мог по луне гадать я,
как ромашку, ее обрывая!

Ни фига не звучит по-русски. Извините.